Pasado mañana

Los días modernos forman fila
Le hacen caso al timbre
Entran a los autos

Los días modernos no van a casa
Disfrutan la calle, no tienen educación
Salen de clase

Los días modernos ya no escuchan a Ludwig
Prefieren bailarlo, así se cuenta mejor
Cantan en silencio, le cantan al sol

Los días modernos son de a cuadros
No les gusta lo complejo
Los días antiguos ya no tienen canas
Conocieron el tinte, pintaron sus lágrimas
Los días del medio son callados
Pero hacen de los tres el mayor ruido
Ellos son amigos y nosotros
Sabemos regalarles espaldas, cremalleras rotas
Lagrimas
Pero ojo estas si son de agua

Los días modernos odian a los del medio
Los llaman ovejas, borregos
Los antiguos ya no quieren guiar a nadie

Los días del medio se fueron a casa
Los días abuelos extrañan a su madre la calma
A su padre el destierro
Sus tres hijos nunca se dan la mano
Nunca un abrazo
Su tia la luna los espero demasiado.

José Miguel Fernández